Soy un pintor solitario,
mis lienzos yacen en blanco,
mi musa espiro hace tiempo
llevándose su dulce canto.
Su marcha fué forzada
por un amor de espanto,
y cada día despierto
extrañando su llanto.
Soy caballero y bohemio,
soy pintor de vocación,
dibujo lo que veo
y mi musa es la visión.
Que puedo hacer ahora
sino puedo ser pintor,
que puedo hacer ahora
que me murió el corazón.
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